Con su permiso, Mi!

Usted disculpe, Mi General, que a veces se me salga la cadena. Pero hay situaciones que son irreverentes, privadas de toda lógica e incluso, porqué no, del mínimo decoro.

Ante todo, quiero dejarle en claro que no tengo ninguna animosidad contra el Coronel, al contrario. Lamento no haberlo conocido en persona y tal vez así poder decir, SI! lo admiro por tal o cual cosa. Pero usted me conoce, y sabe que aunque soy leal jamás seré  obsecuente.

Anda rodando una foto por las redes con frases tales como “Seineldín, el último Patriota”, y créame, se me paran los pelos de la nuca de la indignación.

Y déjeme que insista en remarcar que está todo más que bien con el hombre. Es más, imagino que de estar vivo ni él permitiría una animalada así, porque piénselo, Mi General, es una falta de respeto a los camaradas que llevan más de una década larga presos de un régimen apátrida y terrorista que no conseguimos erradicar.

Ni el Coronel, ni su familia fueron perseguidos como muchos de los nuestros. El Coronel murió en su cama, acompañado, y me juego que con algún que otro amigo de esos que no fallan, muy cerca de él.

¿Pero y los otros camaradas? ¿Los que hace más de 15 años además de estar privados ilegal, inconstitucional e ilegítimamente de su libertad, también se ven privados del derecho a Justicia? ESOS son Patriotas, o mejor dicho PATRIOTAS, así, con mayúsculas. Combatieron al terrorismo asesino de los 70, y tuvieron que bancarse ser juzgados por tribunales incompetentes a la jurisdicción militar. Que ya sabemos bien que, aunque se digan “justicia legítima” no son ni lo uno ni lo otro.

Y los leo en las redes, a estos "fieles del Coronel", escribir donde pueden y los dejan.  “Nos dejó acéfalos, mi Coronel”, Y cuando lo nombran, le dicen "el Turco" o "EL Milo" como si hubieran sido compañeros de salita. Pero eso si, si aparece un troll K y les pega 4 insultos, desaparecen sin dejar huella. Mujeres, Mi General! Mujeres que no son las que tienen a sus maridos presos, ni conocen al candado de la puerta de la Unidad Penitenciaria, se saludan con los viudos del Coronel llamandose "camaradas" entre ellos. Usted alcanza a percibir la magnitud de semejante locura, Señor?

¿Que nos pasó a los argentinos de bien, Mi General? ¿Cuándo decidimos escondernos bajo las mortajas de los muertos porque de esa manera no se nos demanda compromiso?

Me acordaba hoy de los 7 granaderos del General San Martín. Siete hombres con honor que fueron a recibir los restos del héroe,  y nosotros no conseguimos que uno solo vaya a un penal a cantar el himno desde afuera y producir así un efecto d camaradería que deje vislumrar el apoyo de los camaradas libres a los prisioneros.

Adoran las fotos del Coronel como si fuera una estampita, y repiten al unísono la misma estupidez, una y otra vez.

Vergüenza ajena dan! Cobardes incapaces que colgaron los ideales patrióticos al lado del repasador mugriento con el que se limpian el tuco del tercer plato de ravioles del Domingo.

Y no vaya a creer que se les pasa fácil, eh? ¡Cada tanto vuelven a la carga con la fotito y el trauma de la acefalía, pero tener un gesto para con los camaradas prisioneros de la ilegalidad, minga!

Usted disculpe la sanata, Señor, pero quedamos tan pocos respetuosos de su grado, leales a la Patria y preocupados por los nuestros que leer a estos tagarnas, como mínimo crispa las…. usted me entiende.

Hay noches que mientras me tomo unos amargos, pienso que los muchachos equivocaron las formas. Deberían haber esperado un poco, abrirse un Facebook y salir a combatir desde el teclado. Ahí, hoy, son todos Patton, se lo juro. Y créame que los nuestros, hubieran sido un lujo al lado de estos salames. Pero claro, los formaron con esa manía de ajustarse a la ley, al reglamento y el cumplimiento de la orden recibida. Locos que fueron! Ser Patriota en un país donde los muertos tienen más seguidores que los vivos!
A quién se le ocurre???

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Usted disculpe, General

Por estos días, hace ya un tiempo, fue la marcha de la otrora gloriosa CGT. Supongo que usted, Mi, la habrá visto desde un ángulo preferencial. Por eso quiero preguntarle, y usted sabe que soy sufrido y discreto, no sintió un poco de cabrón y vergüenza por los hechos? pensaba en nuestra jotapé, las pintadas características de azul y blanco con el tradicional Perón Vuelve, y no pude menos que avergonzarme de lo que se vió.
Panzas infladas a tinto y cerveza, incapaces de nada. Porque eso son. Incapaces. Marea verde sin otra idelogía que la guita que garpa el sindicalista de turno.
Cuando se hablaba de "los muchachos" eramos los peronistas. Hoy cuando se habla de los muchachos, es por los del gremio de camioneros. Hasta eso nos robaron. Ya no somos lo que éramos, ni ellos son lo que fuimos.
Nos odian, General. Mire la imagen. Mire un poco por Dios! Nosotros nos cruzábamos la Plaza en el aire,  sin aliento, con los azules soplandonos la nuca, y eramos más veloces que Sanguinetti! Alguien puede pensar que esos elefantes lacustres, que ni marinos, pueden correr siquiera un bondi?

Y lo de los mapuchesi? Lo de los mapuches es patético. Una entrega descarada por parte de los apátridas marxistas de siempre, avalada por la corrupción política y judicial del kirchnerismo ladrón. No menos llamativo resulta ver la cantidad de incompletos que los siguen como fanáticos al mejor estilo clan Manson. Y fijese, Mi General, que hasta curiosamente,este loco sin limites, se llamaba Milles de segundo nombre. Milles, como si Luisito D'Elia hubiera pensado en él para ponerle el nombre a esa decena de chantas que lo acompañan en su partido. "Partido" le dicen!!! Partido fue la UCR. Nosotros Movimiento! Partido, si. Partido dejaron el País estos degenerados corruptos traidores. Fijese, Mi General, que NUNCA uno de todos los que se vendieron como peronistas, UNO solo, ha mencionado siquiera la Tercera Posición. Ellos hablan de "modelo". Y es en clara referencia al modelo marxista, pero como se lo explica a esta pendejada de ahora que ya ni matemáticas quiere aprender? Burros. Eso son! De ser el granero del mundo, estamos en condiciones de exportar burros a granel sin desabastecernos. Y así estamos, General. Desunidos, y entregados. Porque para hablar de "dominados" hace falta resistir, y estos pibes de "la revolución", se entregan solos con tal de no laburar.

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A medio camino

Pasaron muchas cosas en nuestro país desde 1983 a la fecha, pero por sobre todas las cosas, hemos pasado nosotros, como pueblo. Y hemos pasado lo que se dice, por encima de todo, literalmente. Por encima de los hombres, de los niños, de los ancianos y de la historia. Con todo esto, no queda más que darnos cuenta que hemos pasado también por encima de los valores, y claro está, hasta por encima de la verdad. Esa verdad tan clara e irrefutable que alguna vez nos hizo libres y hoy sin embargo, ha quedado tan bastardeada que ya se duda de lo cierto y se da crédito a lo falaz. Porque obviamente, la mentira ha quedado a la misma altura que la verdad, exigiendo sus derechos y reclamando un precio, que no es ni más ni menos que la propia sangre de ese pueblo que la ha llevado peligrosamente a ocupar ese lugar. Los argentinos no somos democráticos. En tiempos de gobiernos de facto, salimos a reclamar a viva voz por nuestros derechos constitucionales, y en tiempos de democracia, protestamos porque la Señora Constitución está obsoleta. Es que eso somos. Lo que no se ajuste al poderoso de turno, se lo pisa, se lo aniquila, se lo miente descaradamente disimulado con el manto de idealismo, y con el tiempo, da igual si los idealistas siguen siendo jóvenes o aún en su decrepitud siguen aferrados a un discurso de mentiras revolucionarias que tiene como único objeto hacerse del botín. Porque la sociedad argenta, tan panqueque como sus dirigentes, a todo le dice no. No al robo. No a la corrupción. No a la mentira. No a la represión. No al terrorismo. No al comunismo. Y hasta ahí, veníamos bien, pero luego, cuando es su partido el que está en el poder, las cosas pasan a ser: "Roban, pero hacen". "No son corruptos, hay una campaña en su contra". "Es una persecución". "Los quieren ver presos". Y cuando los condenan, con sobradas evidencias del delito, pasan a ser "presos políticos". Y sale la horda de cómplices por un lado, fans por el otro, a pedir hasta en la mismísima ONU por la libertad de esos "pobres presos políticos" que "robaban al país pero antes la gente comía", y por culpa de los que los encarcelan, ahora esa gente "tiene que trabajar todos los días". No quieren represión, pero cuando la horda se descontrola, y "piquetea" las calles hasta debajo de las piedras porque quiere dinero sin trabajar, "donde está la policía que no los saca??". Repudian el terrorismo, pero en Francia, o en el Congo, aquí no, aquí en Argentina, son "jóvenes idealistas" y los tienes un día con la foto de perfil en las redes sociales enmascarada con la bandera francesa al grito de "JeSuis... lo que venga, y cuando menos te lo esperas, te zampan una foto del Che o guardan un minuto de silencio por la muerte de Castro. Eso somos. Ni democráticos, ni respetuosos de las leyes. Un hato de obsecuentes y consecuentes con los códigos propios según convenga. Ya sean éticos, morales o legales. Da igual. Somos, como dijo Discépolo, la Biblia junto al calefón.

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Como llegué a ser peronista

Trauma
nombre masculino

1.

Choque o impresión emocional muy intensos causados por algún hecho o acontecimiento negativo que produce en el subconsciente de una persona una huella duradera que no puede o tarda en superar.

Ej.: "no supera el trauma de haberse criado en el seno una familia de extracción peronista"

Aunque la definición habla por sí misma, no está demás dejar en claro que nada es casual sino causal.
Tenía apenas 6 años cuando mi abuela me regaló un pin con la cara de Evita. No tenía certeza si se trataba de la cara de mi madre, o algún personaje de Disney, pero en cambio si sabía, que se trataba de algo bueno, o por lo menos la emoción con la que mi abuela me lo había clavado a la altura de la tetilla izquierda, bien "pegadito al corazón" era la impresión que me dejaba.

Corría de esquina a esquina como alma que se la lleva el viento sin sacar la vista del pin, no sea que empezara a flamear y me lo perdiera.
Me preguntaban los vecinos:
- que llevas ahí que miras con tanta fijación?
- a Evita, porque soy peronista, como mi abuela! - les respondía a los gritos con una euforia que jamás supe explicar pero que si la ponía feliz a ella, no podía ser menos para mi. Y corría yo, feliz, exultante, inflando el pecho para que se viera bien mi regalo que ya a esas alturas con tanta corrida, había dejado de ser pin para convertirse en condecoración.
Andaba en eso cuando mi abuelo, "radical de Irigoyen" como se autodefinía, le dijo a mi abuela por lo bajo: "verás tu, que con el correr del tiempo, lo único que lo atará a ese pin es el hecho de saber que ha sido su abuela quien le dió ese regalo, y como tal, lo llevará grabado en su corazón, sin explicaciones ni más argumento que ese, que fue un regalo de su abuela y por lo tanto ahí se queda. La mujer? Evita, de algún pueblo, vaya a saber uno cual. Que más da, si  estamos hablando de un regalo por demás entrañable."

Pasaron los años y nada es igual. Y en medio de tanto y tan poco, cuando miro para atrás pensando en el delante no dejo de preguntar "decí por Dios que me has dao, que estoy tan cambiao, no sé más quien soy"

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